Nuvem branquinha, que leva os anjos; vão para bem longe, e deixam a terra aos homens.

Quem sou? Eu ou o outro? Ora eu sou eu; outras tantas, sou o outro; no mais das vezes, sou os dois...

Chove poesia sobre o meu telhado, invade-me as paredes, infiltrações, desorganiza-me toda a vida.

Penso, logo sou; não penso, logo não sou... Ih, não deu certo. Portanto, sempre sou!

Ah, perfumes ao amanhecer, a orla marítima exala seus odores, peixes, pescadores, e o vento traz do oceano o sopro estrangeiro.

O café sobre a mesa, gotas sobre a toalha; ah, nada pode ser perfeito, meu defeito, ter ciúme de você!

Te eternizas apenas a lente do cinegrafista atento. Preferes a solidão do mar, a tempestade; deslizas à beira do abismo.