Não veio a utopia. Vim eu, vestido decotado, flores azuis, manchas na pele.

Queres altitudes impensáveis, palavras ainda não criadas, cores além do azul, o espírito em triunfo a vencer arco vazio a olho nu. A vida?

Dorme, deixa que meus olhos escrevam sobre tua pele, em silêncio.

As vogais, o nome, terminas em explosão.

Alma, consegues adivinhar-me os pensamentos. Estás a privar-me da pele, único invólucro meu.

As folhas bebem, verdes árvores sob o sol, bêbedas de poesia.

Estás preso à vida? Enlevo. Papagaio, raia, fino o cordel.