Manhã, leite sobre a pele, dourada a janela, azul a borboleta.
O som ao meio dia, alguém ouve uma transmissão em francês. Aquieto-me, a poltrona, um canto, palavras são palavras, sempre, outra vez.
Vês o traço? Tão ralo, difícil reparar. Sou eu!
Segura-me, ou escapo, fica então sozinho, sem o lápis.
Difícil os diamantes, mas o semblante... Repara meu rosto, azul.
Gosto de amora, fruta de fora, me namoras?
A rua torta? O teu olhar. Jardim. Corta!
