O verso, não perfeito, mas como se jamais dito, qual estátua em museu antigo, sempre.

Gosto de apreciar os cacos de um copo partido. Mesmo que deles nos desfaçamos surgirão em algum lugar. Assim a vida, impossível descartá-la.

O tanto que quero o roçar dos teus dedos sobre o meu corpo. O poema pode ser doce mel a te levar à embriaguez do amor, à embriaguez da vida.

Vamos a cavalo; ele, o pelo quente, eu, pele de serpente...

Melhor que tudo a saúde. Mas sempre sou insana por você...

Matas o poema caso querias ensiná-lo a alguém. Lê, apenas. Deixa à tua voz, ainda que tíbia, o pouco a ser feito.

O poeta me diz literatura não se discute. Eu completo é, tens razão e enfio uma faca no coração do poema...

Oh, deficientes de verdade... Talvez os versos meus, na minha idade...

Visita de um poeta: a literatura bate à minha porta, literalmente, ou será literariamente?

Tão difícil, sobretudo ao crítico, a selvageria das palavras. Por isso a canção lá nas alturas. Por isso a canção-literatura.

Saudades, tenho apenas a tua imagem, falta-me o teu calor. Ainda não inventaram um meio para te tocar a pele através da tela do computador.

O poema era o rei, mas veio a revolução e decapitou o rei, decapitou também a rainha... Hoje ainda fazem poemas, poemas sem cabeça.

Pasárgada, eras amigo do rei? O rei nunca foi de muitas amizades...

Tantos os poemas, pergunto se ainda vale a pena... Tantos os poemas, que preguiça! Já não seguro a pena.

Oceano, escolhos que se espalham, onde aportam os navios?

Imperfeições... Gostas tanto das minhas imperfeições, te apaixonaste por minhas tortas mãos.

Poesia: Entendes a mim, ou estou a falar sempre outra língua?

Ficaria a escrever todos os poemas; persistiria no lema. Lema? Coisa da rua Direita, ou mesmo de imperfeições sempre aceitas.

A pá de cal não é ponto final; o operário retoca a marca do pênalti, o tiro quase sempre fatal!

Foi-se o poema, faltou-lhe o ponto final, mas tantas a leituras, o poema está aberto, a pontuação incorreta já não há de lhe fazer mal!

Naquela casa morou Romeu; noutra ponta da cidade, Julieta; não me venhas com mais amores se tantas são as dores. Eis o fio, lenço de linho.

Falei de todas as flores? Cantei todos os amores? Dizem que nada se esgota, esgotado só o artista, um filete de ouro e a pedra de ametista.

Tantos os contos escrevi, e sempre a mesma história; tão longo o bordado, e não desgruda o mesmo penteado!

Oh, repetem-me as rimas, fogem-me às pencas as tinas, e só o sabão (doce a espuma?) das minhas - a escorrer - mãos!

Mercadorias fúteis? Não existem mercadorias fúteis. Tudo tem sua serventia, ou, diria melhor, sua servidão?

Mercadoria útil, o tomante na feira livre. Mercadoria útil, meu poema a lembrar tomates, outras frutas e hortaliças.

Mensagem do além: que a poesia não nos perturbe.

Lirismo comedido: pernas juntas, o vestido abaixo dos joelhos.

Manuel Bandeira: Escreveste na água? Tornaste o oceano um imenso poema.

Queres poesia que encontre rima na alegria? Verso fugaz, fumaça do automóvel que compraste ontem e que logo deixarás para trás...

Temas perenes da poesia: vida, morte, amor, saudade, aleivosia... A dor, nas entrelinhas da alegria; pôr-do-sol, metáfora, agonia.

Oh, artimanha, um leitor na Alemanha! Que não seja antissemita. E me saiba pronunciar o nome... Mas não como quem grita.

O tempo vai mostrar que você me ama? O tempo me enterrará, e apagará o nome de quem me ama.

O pronome ama você? Segredo: mistura o "te" com "lhe", depois o "tu" com "você", então escolhe quais dos dois vai lhe querer..

Não tenha expectativas ante a poesia. Ela nada pode te proporcionar, apenas o travo amargado na língua, e a vontade de amar.

O poeta e o anjo torto: Não quero tanta gente atrás de mim. Bastam-me poucos. Os roucos e os loucos.

Queres de mim o amor? Estou sempre a presentear-te, plena de amor. Mas não entendes o que é o amor, nunca vês amor nos trêmulos gestos meus.

Autenticidade, marca de mercadoria? Autenticidade, na minha idade? Fragilidade, vaga ideia de justiça e o imponderável.

Tropeço nas palavras, vou bêbada de poesia, não sei te dizer da maresia, mas caio lívida de alegria, queres minha mão, aleivosia...

Às vezes sou o rio na cheia, grávida de palavras; outras, sou filete d'água, regato, palavras-águas que não me saciam, o tanto que me dói.

As cores servem-me para a degustação. Amarelo com vermelho no refresco de limão; abóbora com verde, lambo a ponta dos dedos, dê-me tua mão.

Criatividade, imaginação, a dor como fonte de inspiração.Poema sem estatura, a moda é a antiliteratura, afirmas. Mas amo tanto minhas rimas.

Amor de poesia, todo dia, mesmo que vão, mesmo que à revelia, amor ladrão, pinga-me a pele e me tinge de azul...

Saudades, sempre saudades, nada como olhar para frente e pensar apenas na esperança. Mas... como viver sem o passado?