Os poetas são os maiorais, ninguém jamais consegue dizer algo melhor do que eles. Esquece os poetas, abraça-me, verás então o que é lirismo.

Namoro: Oh, blusa sem botões... Não tenho alguém para conversar.

Brinca-se com palavras, brinca-se com lavas. Quem há de enfrentar o vulcão?

O céu vai baixo. Ou sou eu que vou alta?Meus miolos azuis.

Sorteiam-se, vários exemplares, e mais alguns pares. Pares? Todos precisam estar atentos, todos em seus lugares...

Literatura enferma, ou sick-lit? Quais dos grandes personagens inteiramente sãos?

Transcendente a poesia, não posso ir além de mim. À flor da pele... Apenas a flor. E a pele.

Namorados, dados que rolam, vou longe da lata de biscoitos.

Azul a planar na temperança do céu, aves invisíveis...

Desequilíbrios dos mares, naufrágios; o quanto sou Ulisses para uma Odisseia? Nave negra bojuda biforme, devolvei-me à minha Ítaca.

Ler O guarani... Tão bom! Ler O guarani, ter saudade de batata doce, mandioca, abacaxi...

Ele acreditava que não havia outro mundo. Isso se deu antes de me conhecer; depois, entrou em órbita; a seguir, feliz a aterragem.

Ninguém sonha duas vezes o mesmo sonho. Mas após um pesadelo sempre se tem medo de entrar nele novamente.

A espada, lâmina de aço, penetra-me num contraste de prata rubra. A espada, tão letal, divide-me, mil os pedaços, mas nasce um outro de mim.

Paisagem do Capibaribe: a cidade é passada por caranguejos, como no carnaval o cão desfila sem plumas e sem saber que é carnaval.

Todas as manhãs, todas as primaveras, sobretudo as de Praga.

Estônia, tantas palavras em uma língua que não entendo, letras em outro alfabeto. Mesmo assim sigo-te, quero-te a iluminar-me a imaginação.

Manhãs mediterrâneas: Ulysses voltou para Ítaca porque Penélope não lhe negava o café da manhã.

Manhã que me chega em língua estrangeira, manhã ligeira, ora ensolarada ora chuvosa. Manhãs nervosas sobre o teclado, o poema.