Desandei todos os planos, mergulhei em aeroplanos. Mudei o sentido das frases, da lua descobri cinco fases...

Criança, quis entrar pruma escola de poetas.Mas logo descobri que as escolas... Então percebi que seria a pessoa mais só em todo esse mundo.

O principal inimigo do poeta é ele mesmo. Ser poeta é acreditar que a escrita é possível.

Tantos corpos tem o poeta. Mas não os pode ver o leitor: o poeta é uma nuvem baça, ou um ente sempre apaixonado. O poeta é um fingidor!

Deixaste tua terra, ganhaste novo lugar. Ganhaste? Suspiras por tua terra, suspeitas do novo lugar. Descobriste: não és de lá nem de cá.

Quantas vezes morremos? Segundo M Bandeira duas, de corpo e de nome. Bem fazem os poetas, eles não morrem. Eis Camões, no boteco da esquina!

Amor tuiteiro: deixa o corpo falar; com palavras a gente não se entende...

Antiguidade? Somos um casal postal, namoramos, um namoro epistolar... Facebook não tem graça. Onde a carta do meu amor, Mr. Postman?

O mistério do mundo. Pois qual será o mistério do mundo? Mergulho fundo, saio com o corpo molhado, e o sol a se esconder, Mistério mudo.

Fala-se tanto sobre a arte de fazer versos. Metade da obra dos poetas é sobre isso. Mas não falo nada, apenas assovio; minha música.

Nas ondas do mar, quero a espuma, meu vestido de noiva. Comprido o vestido. Mas apenas o vestido, deixo pra você o noivo..

Teces com o fio de Penélope? Teces o fado de Odisseus...

Caos, todas as palavras do dicionário; sentido, a linha do teu sorriso.

Fetiche: esconde-me todo o corpo, xales e mantos, deixa-me de fora apenas os olhos, e ainda assim dirás que vou nua.

Manejar todo o alfabeto, desejo sempre secreto.

Outro dia alguém disse que Manoel de Barros "despalavra" a realidade para fotografar o mundo. "Despalavras", digo, o achamento da poesia.

Epopeia: equilíbrio na linha do dia.

Epopeia: equilíbrio na linha do dia.

Cheiros e cores, sonho de padaria; linha vermelha na máquina de costura, flâmula do dia; rio de boca cheia, varal de alegria.

Menor a poesia, ambrosia; melhor o paladar de quem fia.

Cadinho de voz, saudade atroz.

Ouro, meu sorriso; ou meu desejo?

Tantos os poemas, tantos os glóbulos vermelhos que pulsam dentro do meu corpo.

Poesia: a folha branca, muito branca, branquíssima...

Manuel Bandeira publicou o poema "A mata", em 1921. Escondo-me nua, sob a árvore de seus versos.

Sopra-me o rosto, deixa-me ouvir o som de todos os ventos, redemoinhos, atalhos transversos de todos os amores.

A ponta de teus dedos, a deslizar pelo meu dia...

Sopra leve sobre o meu ventre, traz a tempestade.

Dizes tão só... Mas tens a pena, a folha branca, um ou outro livro de poemas.

Cometas, meteoros, estrelas cadentes, Quimeras vazias pra minha poesia. Melhor a indiferença, às vezes a indecência, orfandade, ausência.

Desliza tuas mãos sobre minha pele úmida, experimenta-a; há de alimentar-te, sempre o leite.

Poemas são passos de pernas inseguras, quase sempre à beira do abismo.

Erótica 2 - nudez total: antes. ossos; depois, o pó.

Ocultar a poesia sob um véu, as palavras.

O amor não combina com palavras, corpos falam, carícias entre si.

O sol não existia antes dos olhos.

O que impede o sono? A pedra do sono.

Não ter olvido, passar incólume, ahistórica.

Não ter ouvido, passar incólume ao desvario.

Cansa-me esse tempo de poemas levanta-umbigo; cansa-me sorrisos que disfarçam fé prestes a ruir. O poema é fraco, precário, uma poeira.

Palavra, como a pedra, como a pá, lava de vulcão jamais extinto.

A paz... Na verdade não existe paz, nunca existiu; estamos sempre em pé de guerra, embora sorrisos petrificados.

Para o poeta, toda terra é estrangeira.

Odre: o verbo depois do vinho, poema sublime.

Voltar atrás, quantas vezes?

Voltar atrás, quantas vezes?

Fios de náilon, atar-me-ás ao meu amor ou me envolverás o pescoço para me deixar dependurada?

Itinerário, faíscas urbanas apontam o caminho. A noite cai, cibernética. A Lagoa espelha os postes de luz. Ainda os peixes.

Facas, para que vos quero? Cortais minha pele alva, filete de sangue, poesia...